Service des urgences à Londres

La description que j'ai donnée dans le billet précédent de l'organisation des secours à Moscou contraste avec la description du service des urgences en Angleterre que me faisait à Londres récemment la réceptionniste hongroise de l'hôtel où j'étais descendu, une femme d'une quarantaine d'années (très jolie, très beaux yeux soit dit en passant), avec qui j'ai eu une longue conversation un soir de retour du restaurant. Elle me décrivait avec un sentiment d'horreur encore palpable comment, sa room-mate (qui avait été déjà opérée précédemment des ovaires) se plaignant d'atroces douleurs abdominales, elles avaient attendu deux heures durant qu'on leur envoie une ambulance, qui n'était jamais disponible, jusqu'au moment où, en désespoir de cause, elles s'étaient rendues en taxi à l'hôpital. Là, au service des urgences, ce n'est pas un médecin ni même une infirmière à qui elles avaient eu affaire mais une simple aide-soignante, qui avait conseillé des analgésiques. Cette fille avait été visiblement secouée par cet incident. Elle m'a dit qu'elle entendait rester en Angleterre le temps de se constituer un petit pécule puis qu'elle rentrerait dans son pays. Je ne veux pas mourir ici dans des circonstances de genre, m'a-t-elle dit. Cela n'arriverait jamais chez nous, en Hongrie. Le socialisme avait beau avoir des défauts, on n'aurait jamais imaginé de traiter les gens comme ça a-t-elle ajouté. Cette conversation est venue s'ajouter à tous les témoignages récents qui m'avaient amené à nuancer ma vision des pays socialistes. Et elle m'a permis aussi de toucher du doigt ce que la Grande-Bretagne était devenue après 30 ans de thatchérisme.